Det är för varmt för att röra sig. Jag har suttit på köksgolvet och skurat skåpsluckor och lådor. Nästan helt avklädd och ändå lackar svetten på insidan av armarna, utmed ryggen. Får man säga att man längtar till vintern? Vågar man säga det? Den här vintern var inte nådig. Jag gör det ändå. Jag längtar till vintern, eller i alla fall till hösten. Luckorna blev inte så rena som jag önskar. Det beror på att dom är gamla och slitna. Och det är många, många kvar. Fast mitt kök är så litet.

  Jag äter lax till lunch och det smakar konstigt. Idag igen. Förra gången jag åt lax var det samma sak. Hinner den verkligen bli dålig på de fem minuter det tar att gå från affären hem? Eller smakar lax helt enkelt konstigt sommartid?

  Och vi masar oss iväg till Halvars glasskiosk. Jag och Figaro, som fått duscha innan vi går men nästan hunnit torka när vi stretar uppför den lilla, lilla backen vid djuraffären. Figaros tunga börjar hänga, längre och längre ut genom vänster mungipa. Huvudet sjunker. Det är nästan så han släpar tungspetsen i gruset. Sen sitter vi i gräset med Malin och Story och svettas lite till. Fast det är skugga, fast vi äter glass.